Criaturas

Ele, abre os caminhos,

As trilhas nas matas,

As mãos grossas de espinhos,

Em rotas inexatas,

Os olhos-mapas,

Os passos-primatas

Desenham a terra,

A jovem morada.

Ela, desvenda mistérios,

Da luz das estrelas,

Dos cursos dos rios,

Das flores vermelhas,

Aos duros-minérios,

Dos leitos vazios.

Ele, traz o cardume,

Ela, é puro perfume

Na terra-água a desbravar,

No meio da selva,

Interiores impenetráveis,

Na beira do mar.

Ele, ajusta o fogo,

Que dá-lhe o alimento

E o faz embalar,

Outras peças do jogo,

O caloroso-advento,

Que o permite queimar.

Ela, já o sente,

Arder em seu ventre,

Fazendo-o alojamento,

Ela, desvenda a semente

E a lança ao vento.

Ele, leva a caça,

Campeia o gado,

Ela, faz a massa, o pão,

Ele, apalpa o céu estrelado,

Ela, o húmus do chão.

Ele, inventou a indústria,

Ela, a noite sem sono,

Ele, a máquina, dinheiro, astúcia,

Dizia-se, tudo tem dono.

Assim a coisa se fez,

O tempo, o homem, a mulher,

O salário, uma vez ao mês,

A vida que não se quer.

Ele, levanta o telhado,

A parede de pau a pique,

Ela, esquenta o ensopado,

Faz melado-alambique.

Ele, mãos de carvão,

Ela, ásperas carícias,

Em óleo diesel, pedra-sabão,

Invocam, desde muito, o amor,

Entre mil dores e delícias,

Sob os rasgos do cobertor.

Marcos Vinícius.